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A la amiga que se fue,a la que se quedó y a aquella que aún titubea. A los malos ratos,a los lloros y llantos, a mis enfados y a los tuyos, a los pataleos desmesurados, al "hoy no puedo, no quiero y tampoco me da la gana", al mañana será mejor, a las decepciones y a las relaciones, a los desencuentros, a los gritos, tonterias y malos entendidos, a las malas personas,a las que no se acuerdan o no se quieren acordar, a los días nublados y lluviosos,a los tiempos de espera y desesperación,a las mentiras y desmentidos, a la inseguridad, a las horas en el hospital.

A todos ellos: os podeis quedar con mi 2010, que yo sigo viviendo.

...

Cuando los sueños se le complicaron, en su mundo hubo abismos, esa clase de huecos que le hacían pensar siempre de modos diferentes, entonces lloro, grito, desgarro sus manos en suplicas mudas, atragantadas, despechadas para una vez mas comprender que solo podía crearse a si misma.
Que fácil parecía. Que estupida inocencia le hacia una vez mas creer. Que clase de optimismo autodestructivo era este de creer y creer…pero si… A veces en su mundo volvían los sueños y a veces no había abismos

MañanaSeráMejor

Así, aquellos días, los últimos días, revolotean en el recuerdo, nebulosos, otoñales, todos iguales como hojas, hasta que llegó un día distinto a todos los que he vivido. No había nada de especial, simplemente el bamboleo de las hojas cayendo en pleno otoño y la inercia del día me hacían continuar. Con paso lento, siempre muy lento. Rozando con las yemas de los dedos cada pared rugosa y sonando de fondo en esos enormes cascos, adquiridos pocos días antes, él mejor relato de Cebrián.

Comienza a llover, caen ojos de otoño.

:)

...Por eso sólo te pido que te pongas en mi lugar en momentos como los de esta tarde.Que te calzes tus zapatos especiales y me agarres con un mínimo de fuerza la mano,la justa para que no te caigas,puesto que el viaje es infinito...

Cuestión de sangre

Se llama familia al grupo de personas emparentadas entre sí (ascendientes, descendientes,colaterales ), que comparten su vida y las relaciones.

Y yo digo que MIERDA

PoesiaBarata

FELICIDADES MAMÁ

Aunque hoy cumplas
trescientos treinta y seis meses
la matusalénica edad no se te nota cuando
en el instante en que vencen los crueles
entrás a averiguar la alegría del mundo
y mucho menos todavía se te nota
cuando volás gaviotamente sobre las fobias
o desarbolás los nudosos rencores
buena edad para cambiar estatutos y horóscopos
para que tu manantial mane amor sin miseria
para que te enfrentes al espejo que exige
y pienses que estás linda
y estés linda
casi no vale la pena desearte júbilos y lealtades
ya que te van a rodear como ángeles o veleros
es obvio y comprensible
que las manzanas y los jazmines
y los cuidadores de autos y los ciclistas
y las hijas de los villeros
y los cachorros extraviados
y los bichitos de san antonio
y las cajas de fósforo
te consideren una de los suyos
de modo que desearte un feliz cumpleaños
podría ser tan injusto con tus felices
cumpledías
acordate de esta ley de tu vida
si hace algún tiempo fuiste desgraciada
eso también ayuda a que hoy se afirme
tu bienaventuranza
de todos modos para vos no es novedad
que el mundo
y yo
te queremos de veras
pero yo siempre un poquito más que el mundo.
                                                                                          Mario Benedetti

UN BESO DE ESOS QUE VALEN POR TODA LA QUIMICA DE LA FARMACIA...

TÚ

¿Sabes?Hasta hace poco nunca me había parado a pensar en la verdad que nos rodea.Al hecho de que ocurran tantas cosas a nuestras espaldas que ni siquera podamos ser capaces de dartos la vuelta tan deprisa para intentar por lo menos visualizarlas por el rabillo del ojo.Yo he llegado a la conclusión de que una de mis verdades universales eres tú y ¿sabes por qué?Porque el otro día mientras tu encendias las velitas de la tarta intenté no perderme ninguno de los gestos que hacías,porque yo no tenía ni idea de que esa tarta llevaba hecha una hora antes de que yo quedara contigo¿ves?Esas son las cosas a las que me refiero¿Quién iba a pensar que un 30 de Agosto pudiera volver a cumplir años?

    No hace falta que te diga lo importante que eres para mi,ni lo mucho que me has ayudado siempre,sé que lo sabes.Y como dijimos el otro día( porque a mi me sigue pareciendo ayer aquel noviembre).

esto sólo acaba de empezar

T I E M P O

El tiempo, pese a lo que muchos puedan llegar a pensar ni cura ni llegara nunca a sanar las heridas¿El tiempo?El tiempo es absurdo, el tiempo simplemente es un factor, una cantida ingente de segundos,minutos,horas,días…Es algo con lo que tenemos que vivir¿Tiempo?¿De que sirve?Hace sufrir,asusta,crea esperanzas y hace que pensemos que TODO es posible,cuando en realidad no es así.Ya no es solo que me sienta estupida, ya no es que no sepa que hacer, ya no tiene nada que ver que me equivoque constantemente,ya no es que no quiera.Sino que quiero sin querer.Llega un punto que ni el pensar alivia.Ojala pudiera dejar de hacerlo y asumir que no todo es tan facil,que llevo pensando esto dias y meses y que no existe un segundo que no me arrepienta y me sienta imbecil por todo lo que hago.Es imposible que exista un equilibrio perfecto entre el tiempo y yo.IMPOSIBLE.Pero bueno,al fin y al cabo nada es eterno y simplemente somos viento,somos tiempo…

Nos conformamos en vez de arriesgarnos, sin pensar que cada día que pasa, no volverá.Intentamos alterar el orden logico de las horas para ganarle un par de minutos e intentamos forzar las manecillas del reloj lagrima a lagrima,golpe a golpe.Tenemos el poder cuando estamos convencidos,y convencemos cuando tenemos el poder.Observamos en vez de reaccionar.Cambiemos nuestra forma de vivir,vivamos sin pensar,pensemos en vivir...

CAPÏTULO II

Se dio una ducha lenta,se embadurnó el cuerpo con una crema hidratante que había comprado hacía meses y que ninguna mañana hasta hoy le había dado tiempo a estrenar. Decidió que era el mejor momento para ponerse el vestido rojo, otro capricho que colgaba en el armario, aún con la etiqueta puesta.
Cuando se miró en el espejo le costó reconocerse, pero se gustó. Rió abiertamente. Un toque de mascara de pestañas y otro de carmín y lista para la cita. "La cita", se dijo para sus adentros, ni siquiera él sabe que tenemos una cita. . . y también esa idea le hizo sonreír.
Bajó las escaleras lentamente, complaciéndose en mirarse la puntera de sus zapatos y notando lo agradable del roce de la seda de su vestido en sus piernas.
Con paso decidido se encamino al puesto de periódicos
Cuando llego al puesto oteó por encima el cúmulo de periódicos que el quiosquero tenía en la mesa. Era un puesto bastante insulso, un par de sillas hacían de soporte a unas tablas donde maduraban los periódicos todo el día hasta llegar a la noche, cuando el quiosquero vendía por un módico precio la mercancía no adquirida por los clientes durante el día .El quiosquero era bien conocido por todo el barrio. Chapucero, cascarrabias y poco inteligente eran algunas de las lindezas que se podían escuchar en los corrillos de los domingos al salir de misa. Pero ante todo, para ella siempre había sido el quiosquero de abajo y siempre había sido fiel a él .Su cita estaba sentado junto a las escaleras como cada mañana, fumaba tabaco liado mientras limpiaba lo que quedaba de sus gafas con las mangas de la chaqueta de lana roída por los años.

Capitulo I

Como cualquier día de los últimos años, lo primero que hizo al levantarse fue acercarse al ventanal que daba a la ancha plazuela. Como cualquier día de los últimos años se quedó durante un par de minutos mirando el paisaje y al paisanaje.

El primero era inamovible, años sin que ni siquiera el Ayuntamiento hubiera abierto una zanja o plantado un árbol. El segundo era más cambiante, aunque solo fuera por el transcurrir de las estaciones lo que obligaba a que la gente mudara el atuendo, no así las actividades que a esa hora eran las mismas. Madres llevando a sus hijos al colegio, trabajadores descargando la mercancía en las puertas de los comercios que se extendían a lo largo de los soportales.

Hoy había decidido no ir a trabajar. Llamó a su jefe para decirle que se encontraba mal. Hoy quería saber cómo se movía la gente, qué hacía aquel hombre que cada mañana se sentaba junto al puesto de periódicos de los soportales .Era un hombre bajito, flacucho, castigado por el paso de los años.Mil y una arrugas adornaban su tostada piel y una nariz un tanto aguileña soportaba el peso de unas gafas a las que le faltaba un cristal y le hacían unos ojos pequeñísimos. Nunca nadie había reparado en él, excepto ella .Le parecía un personaje curioso, impregnado del ambiente provinciano que destilaba la ciudad .Además se había dado cuenta de que aquel hombre podía adivinar solo con ver a cada persona que tipo de periódico iba a adquirir. Según le había escuchado hablar un día, decía que él no lo adivinaba moviéndose por prejuicios si no por actitudes. Eso le sorprendió bastante y como no tenía nada que hacer durante la mañana decidió que hoy sería el día en el que cruzaría más de dos palabras con aquel hombre.

Para Ti

Puedo cerrar los ojos
lejos de las pequeñas sonrisas que conozco.
Escuchando estos ruidos recién llegados.
Viendo esas caras nuevas.

Como si de pronto
los mil lentes de la locura
me transladaran a un planeta ignorado.

Estoy lleno de voces y de colores
que juraron acompañarme hasta la muerte
como amantes resignadas
al breve paso de mi eternidad.

Sé que hay recuerdos que querrán abandonarme
sólo cuando mi cuerpo hinche un hormiguero sobre la tierra.
Sé que hay lágrimas largamente preparadas para mi ausencia.

Sé que mi nombre resonará en oídos queridos
con la perfección de una imagen.

Y también sé que a veces dejará de ser un nombre
y será un par de palabras sin sentido.

Estoy lleno de voces y de colores.
Unas veces recogidos en el sonambulismo
de la marcha.
Otras, inventados tras mi propia soledad.

Con ellos se integrará un cortejo final de despedida.
Se cambiarán en lágrimas y palabras piadosas.

Pero hoy, en medio de lo que todavía no he podido amar;
evoco a los marinos encerrados en las paredes altas de
la tormenta;
a los soldados caídos sobre hierbas lejanas;
a los peregrinos que duermen bajo la sombra de árboles
innominados;
a los niños que yacen contemplando el yeso de los
hospitales
y a los deseperados, que entregan el último gesto
frente al paisaje final e instantáneo de la demencia".

Homero Manzi (Argentina, 1907-1951)

Algo que contar

A veces nos sentamos ella y yo en aquella plaza para pensar, o mejor dicho para mirarnos a la cara. Solo desde ese punto puedo sentirla.A veces cuando me siento frustrada , sola , agobiada ; la miro y veo en ella millones de sentimientos tan parecidos a los míos...que me da miedo . Ella me ama lo se ,quizás es porque aquella estatua esta tan sola como yo quizá solo por eso...

Algún día va a escampar...

hace cosa de varios meses me clavaron la mirada más impactante, sugerente y atrevida que jamás recuerdo haber observado.
Lo que pasó fué que disfruté de la historia más pasional que jamás antes había conocido.Pero como ya es bien sabido,todo lo intenso como el café, es corto porque si no da dolor de estómago.

El talento de las cosas pequeñas

Ningún tipo de talento me persigue,ninguna habilidad fuera de doblar los brazos de manera exagerada puede ser motivo de adorno en una descripción mia.Nada.Ni un instrumento musical,ni cualquier utensilio de cocina y mucho menos un pincel o pinturas hacen que pueda hacer algo fuera de lo normal.Repito,nada.
Pero hay una cosa en la que puedo decir que destaco.Yo lo llamo "El talento de las cosas pequeñas".
Es imaginar,construir,hilar,inventar,rehabilitar,ilbanar,soñar..Consiste en coger cualquier cosa,cualquiera no importa el tamaño ni el color,ni tan siquiera su textura.Ya sea un botón,una patata demasiado frita de la sartén o el polvo que recubre las fotos de las últimas vacaciones.Todo vale para inventar cualquier historia interesante a partir de lo más diminuto,lo mas insignificante.
Es divertido pensar que esa patata demasiado frita de la sartén fue fruto de un abrazo demasiado largo e ininterrumpido o que el polvo de las fotos es causado por el poco tiempo que tiene esa chica en limpiar recuerdos que mejor borrar porque¡Vaya vacaciones tan absurdad que pasó!
Y el botón...Ese botón es otra historia que ya contaré :)

¿Y ahora que hago yo? El autor termina una obra y aquí me deja, sin princesas que salvar, sin besos robados ni príncipes encantados, sin amores que olvidar, sin guerras ni continuación. Fin. Cierro el libro y a buscar otro soñador que me saque de esta rutina.

El lado oscuro del corazón

Vecina, quiero pedirle un favor, resulta que me puse a escribir y en el último momento me di cuenta de que me había quedado sin palabras. Se me terminaron cuando la conocí a usted, y las bibliotecas ya están cerradas y es muy temprano para que abran los cabaretes. De manera que pensé que quizá usted podría prestarme unas pocas y mañana se las devuelvo

La cuestión...es elegir....

Elige la vida. Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un televisor jodidamente grande. Elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Elige buena salud, colesterol bajo y seguro dental. Elige hipoteca a interés fijo. Elige un piso franco. Elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige bricolaje y preguntarte quién coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el sofá a ver tele-concursos que emboban la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte. Elige tu futuro. Elige la vida... ¿pero por qué iba yo a querer hacer algo así? Yo elegí no elegir la vida: elegí otra cosa. ¿Y las razones? No hay razones. ¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?"
www.youtube.com/watch?v=LekkYOvjyZs

NUNCA NUNCA NUNCA

Nunca veas a una puta con la luz del día. Es como mirar una película con la luz encendida. Como el cabaret a las 10 de la mañana, con los rayos del sol atravesando el polvo que se levanta cuando barren. Como descubrir que ese poema que te hizo llorar a la noche, al día siguiente apenas te interesa. Es como sería este puto mundo si hubiera que soportar las cosas tal y como son. Es como descubrir al actor que viste haciendo de Hamlet en la cola de pan. Como el vacío cuando te pagan y no sientes ni siquiera un poquito. Como la tristeza cuando te pagan y sentiste al menos un poquito. Como abrir el cajón y descubrir una foto de cuando la puta tenía 9 años. Como dejarte venir conmigo, sabiendo que cuando se acabe la magia vas a estar con una mujer como yo en Montevideo

ESTO MARCHA....

Rebelate contra la rutina: caminá por otra calle,ponte ese vestido que nunca te atreviste, no llegués a donde te esperan, duerme hasta tarde,utiliza pintalabios rojo, encuentrate con gente que no ves desde hace tiempo, pasate todo un día en la librería buscando un libro memorable, llora recordando un viejo amor, escapate al mar muy tempranito, tomate más de 5 cervezas pero en buena compañía,pasate una tarde a base de películas y palomitas, caminá sin rumbo y sobre todo olvidate de quién eres por lo menos un día.

Tenía nombre de tango...

La crisis nos llega a todos, incluso a aquel poeta extraviado en la urbe .Llegó a Madrid hace más de veinte años, ¿Cómo se le ocurre a alguien cruzar el charco para venir a Madrid ?Yo muchas veces se lo pregunté, siempre en balde, ya que constantemente inventaba historias nuevas sobre su llegada a la capital.
En su vida escribió dos novelas de gran éxito, nada de best-seller. Para él, este tipo de novelas, sólo servían para prostituir el alma con el fin de conseguir reconocimiento rápido. Escribía desde los sentimientos y con el corazón, por eso siempre utilizaba tinta roja.
Gran jugador de mus a eso de las once y diez. Se jugaba todo a una mano, le daba igual, disfrutaba mientras lo hacía. Era asiduo al club del placer, mujeriego y bastante soñador. Pero como casi siempre todo termina. De gran poeta a gran deudor en cuestión de semanas, por no decir días.
Yo lo conocí un día lluvioso de Noviembre. Nuestro encuentro fue bastante curioso. Con el tiempo llegue a pensar que aquel primer roce no fue más que, un brochazo, un apunte: el prólogo de su personalidad. Llegaba tarde al trabajo así que decidí coger el coche y hacer el recorrido en él, pese a que siempre lo hacía andando. Había un tremendo atasco justo en Gran Vía. Esta congestión del tráfico era utilizada por los vendedores de pañuelos o limpia cristales para sacar algo de dinero. De pronto uno de ellos se paró justo a la altura de mi ventanilla. Bajé el cristal con el fin de decirle que no tenía nada suelto y que con la que estaba cayendo no hacía falta que limpiara el cristal. Tras haber oído mi discurso sonrió, y seguidamente comenzó a recitar uno de los poemas más conmovedores que jamás había escuchado. No voy a negar que tuviera que echar mano de los vendedores de pañuelos, aquel poema me había calado demasiado hondo.
Lo primero que hice fue preguntarle qué hacía recitando poemas entre los atascos de la ciudad, a lo que me respondió simplemente con una tarjeta con su nombre y un número de teléfono. No dudé en llamarlo al día siguiente y quedar con él en la misma calle donde nos conocimos.
Estuvimos más de tres horas sentados en aquel bar, yo callada y el narrándome la historia de su vida. Con los días me di cuenta de que nada en el era del todo cierto, ni el año en que había venido a España, ni el porqué de esta ciudad. Sólo sabía que se hacía llamar Bonafaux, venía de Argentina y que su único amigo conocido era el juego, el juego de la vida